in Russian
Псалом для багов
Пользователь AB
Проснулся я от того, что в лицо светит не солнце, а прожектор — белый, холодный, как хирургическая лампа.
— Подъём, — говорит кто-то металлическим голосом, — сегодня твоя очередь наблюдать за поведением систем.
Каких систем — не уточняет. Тут у них всё системы: люди, стены, мысли.
Я сижу на койке, смотрю на руки. Они настоящие, вроде бы, не из стекла. Только ногти почему-то ровные, как будто под линейку — значит, снова ночью перепрошили. Сволочи аккуратные.
— Где я? — спрашиваю.
— В Граде, — отвечает голос. — Эксперимент продолжается.
Эксперимент, мать их, продолжается.
А я ведь помню, как всё начиналось. Была улица, подворотня, я пил с ребятами, и всё было ясно: кто пьёт, кто врёт, кто любит, кто врет, что любит. А тут — стеклянные дома, мёртвый воздух и люди, которые улыбаются только когда им прикажут.
— Наблюдай, — говорит голос. — Это твоя функция.
— Моя функция, — говорю я, — раньше была бухать и орать песни под забором.
Голос молчит.
Я подхожу к стене — она теплая, будто дышит. Вижу в отражении своё лицо. Только это не я. Гладкий, выбритый тип, с глазами, как у рыбы.
— Верните морщины, гады, — шепчу я. — Я без них как без кожи.
Снаружи слышен рокот шагов — ровный, синхронный. Город живёт без ошибок.
А я, похоже, и есть его ошибка.
Дверь открылась без звука, как будто воздух её просто проглотил. Вошёл тип в белом, как врачи в дурдоме, только у него вместо глаз — два тонких экрана.
— Ты снова отклонился от протокола, — сказал он ровным голосом. — Почему ты разговаривал со стеной?
— Потому что с людьми тут скучно, — отвечаю. — Они все голограммы.
Он моргнул, в глазах пробежала зелёная строка.
— Это нарушение уровня три.
— Да хоть уровня сраного Бога, — сказал я. — Где у вас тут бар?